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母亲母亲（第2页）

她想起母亲，在她自己第一次给自己梳头的时候，在她第一次能完整的背下一首诗的时候，在她写出第一篇英语文章的时候，那个满意的笑。

她好久没看见了，以至于差点忘了。

后来母亲就永远站在最中心，衣着得体，说话不疾不徐，像个从不犯错的秤砣，稳稳压在整个家庭和洋行的平衡上。

她有没有可能，不是我想象的那种人。

陈蔚青想着。

她看了看坐在旁边的母亲，母亲正吹着晚风，手中握着只象牙骨扇，扇骨却未张开，指节微弯，像是拈着什么不肯松手的意念。

车轮在石板路上滚过时发出一声不紧不慢的颠簸声，像谁轻敲了她的心。

蔚青把头靠在窗上，眼神追着窗外一盏盏街灯的残影。

宴会结束已有一段时间了，可那些交谈、微笑、点头、推杯换盏的声音依然像蛛网似地黏在耳后。

她突然想知道。

非常想。

“妈。”

她已经多久没用过这个称呼了，这个称呼已经被“母亲”

取代了太久。

“我想问你一个问题。”

蔚青望着窗外，像是在说给夜色听，“如果你很想做一件事，可你知道，你的家人不会接受。

你还会去做吗？”

母亲沉默了。

这个沉默比回答更像一种回应，像是有人突然拂开了一层布，露出下面微微喘息的事物。

她一直以为，母亲会坚定地说：当然不。

但她没想到的是，母亲缓缓开口，声音像凝固在风中：“会。”

夜已经很深了。

陈宅的走廊被壁灯照得幽幽亮，风从外墙那棵老槐树间吹进来，带着微咸的江气。

书房的门虚掩着，蔚青坐在书桌前，手中捏着一支没有墨水的钢笔。

她已经坐了很久了，什么都没写，什么都没想，只是盯着桌面那道小小的刮痕出神。

屋子很安静。

安静到她能听见自己脑海里残余的风声，还有那句仍未散去的低语：

——“会。”

她反复想着母亲说这句话时的神情，那只是一种已经走过很多风雨的人，终于承认自己曾绕道而行的平静。

“你还没睡？”

身后传来一道轻轻的女声。

母亲站在门口，没有穿她惯常的褙子，而是披了件家常的薄绸长衣，头发松松挽着，灯光下看不清表情。

蔚青没有转身，只轻轻“嗯”

了一声。

母亲没有多说什么，走进来，在她旁边的藤椅坐下，把手中那把半旧的象牙骨扇轻轻摆在膝上。

两人沉默了好一会儿，只有风吹过窗纸，发出“嗒嗒”

的声响，像什么将要揭开。

“你是不是在想，我为什么会那样回答。”

母亲终于开口，声音比平常低了许多。

蔚青点点头。