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第44章 爷爷去世（第2页）

篱笆门吱呀响动，九月的笑容僵在脸上。

那个穿着靛蓝布衫的高瘦老人正站在院门口，裤脚沾着泥点，手里拎着的竹编鱼篓还在滴水。

十年了，这是她第一次见到爷爷。

“牛要喂七分饱。”

沙哑的声音惊飞了槐树上的麻雀。

爷爷把鱼篓放在井台边，黧黑的手背上蜿蜒着蚯蚓似的伤疤，“吃撑了晌午耕不动地。”

九月攥着衣角往后缩，竹筛里的草叶扑簌簌往下掉。

此刻老人左耳微微侧向她，浑浊的眼珠却盯着牛棚梁柱上开裂的榫头。

蝉鸣声忽然汹涌起来。

泥鳅在陶罐里扭成褐色的漩涡，九月跪坐在田埂上，裤管卷到膝盖，小腿肚还粘着冰凉的淤泥。

爷爷的旧草帽扣在她头顶，宽大的帽檐压得她直缩脖子。

“看准气泡。”

爷爷赤脚站在及膝的水田里，裤腰上别的旱烟杆随动作晃悠，“泥鳅换气时……”

话没说完，老人突然俯身，双臂像鹞鹰扑食般扎进浑水。

飞溅的水花惊得小麦往后仰，却见爷爷直起身时，指缝间正夹着条拼命扭动的泥鳅。

她学着爷爷的样子弯腰，田水立刻灌进雨靴。

第七次扑空时，爷爷布满老茧的手忽然包住她的小手：“手腕要像柳条。”

带着烟味的气息拂过耳畔，“水是有灵性的，你得顺着它的纹路……”

掌心粗糙的触感让她想起大黑磨旧的缰绳。

那天傍晚，他们的陶罐里游着二十三条泥鳅。

月光把窗棂烙在砖地上，九月被雷声惊醒时，闻到了潮湿的泥土腥气。

闪电劈开夜幕的瞬间，她看见爷爷佝偻的背影正在暴雨中忙碌。

老人披着蓑衣，正把新砍的毛竹支在牛棚倾斜的梁柱下。

“回屋去！”

炸雷声中传来沙哑的呵斥。

九月抱着木盆站在屋檐下，雨水顺着打补丁的围兜往下淌。

她看见爷爷的布鞋陷在泥泞里，看见他拽着麻绳往房梁上甩时暴起的青筋，看见老水牛大黑安静地嚼着野草，湿润的眼睛映着明明灭灭的闪电。

雨停时天边已经泛白。

爷爷蹲在灶膛前烤衣服，火光在他沟壑纵横的脸上跳动。

九月悄悄把姜汤放在条凳上，瞥见老人从贴身衣袋摸出张泛黄的照片——扎羊角辫的婴儿在褪色的相纸上咧着嘴笑，背景是镇上的老照相馆。

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蝉蜕在竹匾里堆成小山时，暑假走到了尾声。

爷爷正在给大黑刷毛，木梳刮过牛背的声音像首沙哑的歌谣。